Mais uma vez: insônia, angústia, medo, solidão. Não sei o que tem havido comigo e sei-o muito bem. Estou como que perdido entre os estilhaços alfanuméricos do calendário, preso nalguma data infinitesimal. Dessa vez, deu-me no corpo tanto quanto na alma. O coração pula, engasga; os membros esquentam e tenho calafrios; um nó me sobe à goela; a cabeça parece não dar conta de seu conteúdo; a vista falha; engulho. Vejo-me devolvido, à força, à minha velha tristeza, e tudo ao meu redor parece abandono. Coloco delicadamente tudo que me é acalanto num lugar seguro, enquanto espero poder reagir. Ainda que eu tivesse uma boa máscara, poderia talvez circular despercebido entre as pessoas.
É muito ruim viver sozinho.
E para que essa postagem não pareça pura auto-comiseração (ou para que o seja logo descaradamente), invoco meu camarada Poe:
Alone
"From childhood's hour I have not been
As others were; I have not seen
As others saw; I could not bring
My passions from a common spring.
From the same source I have not taken
My sorrow; I could not awaken
My heart to joy at the same tone;
And all I loved, I loved alone.
Then- in my childhood, in the dawn
Of a most stormy life- was drawn
From every depth of good and ill
The mystery which binds me still:
From the torrent, or the fountain,
From the red cliff of the mountain,
From the sun that round me rolled
In its autumn tint of gold,
From the lightning in the sky
As it passed me flying by,
From the thunder and the storm,
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view. "
